Enemigos del Arte
- Por Abel Isaac Cruz Padilla
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Luis se acostaba tarde todas las noches. No le importaba restar sus horas de descanso y al otro día vagar como un muerto viviente al servicio de los caminantes blancos. Tampoco le preocupaba dormir en las clases ni el golpe fuerte de los profesores en su mesa para despertarlo, o el regaño por conversar tanto conmigo.